Te recuerdo. Me recuerdo. Te recordaré, Universidad

Mañana es mi último día en la Universidad y me ha dado por recordar el primer día que pisé aquella gran fortaleza, llena de estudiantes estresados, alocados, ambiciosos, con las hormonas por las nubes. Era un gran paso, ¡era la Universidad!

Nerviosa recorrí el camino de piedras que me llevaba al edificio donde esperaba crecer como periodista. Ése que haría de mí una escritora adicta a intentar que la tinta y el papel se complementen de la mejor manera posible.

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A través de la ventana

Es domingo. Dedico unos minutos a mirar por la ventana antes de empezar a escribir. Desde aquí se pueden ver las grandes torres de Madrid, a lo lejos. El aroma a café invade la habitación y, humeante, crea el cóctel perfecto con un día como el de hoy.

Hacía mucho tiempo que no escribía. Creo que he pasado una de esas típicas crisis de inspiración. Mis manos le habían declarado la guerra al teclado, pero una parte de ellas no podía resistirse a acariciarlo de vez en cuando. Y así, durante días, fui acumulando borradores inacabados y que, probablemente, acaben olvidados o desechados.

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El tablero de ajedrez

Salí de aquel tren herrumbroso tras horas y horas de largo viaje. Un coche nos llevó hacia la almendra central de la ciudad dando, de cuando en cuando, pequeños botes que me sobresaltaban. Por fin, llegamos a nuestro destino. El coche se detuvo y un oficial del ejército se prestó a abrirme la puerta.

Llevaba un sombrero de ala ancha que me obligó a mirar al suelo a riesgo de tropezar. Extrañada, observé que la tierra era de un color gris parecido al de la ceniza y que, mezclada con pequeñas piedras de colores oscuros, crujía bajo mis pies. Cerré los ojos e inspiré tan profundamente que intuí un olor muy peculiar, pero no conseguí descifrar de qué se trataba.

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Verdugos sin alma

Durante los últimos años el mundo ha estado amenazado por fuerzas rebeldes guiadas por la religión. Verdugos sin alma ni escrúpulos dispuestos a matar por su ideología religiosa. Antes Al-Qaeda, ahora el Estado Islámico. Al fin y al cabo, da igual el nombre cuando el objetivo último de estos grupos es derramar sangre, guiados por un afán irrefrenable de conseguir aquello que llevan persiguiendo durante siglos y siglos: un califato. Un hecho que ha provocado que periodistas de todo el mundo hayan llenado de injusticias y terror las páginas de los periódicos. Un fundamentalismo religioso que ha llevado hasta el extremismo más puro, capaz de matar y aniquilar sin piedad a miles de personas.

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La noche más vieja

“Otro año más”decía siempre mi abuela, mientras yo, con una sonrisa radiante, la miraba y pasaba los dedos por las arrugas de su cara. Era pequeña y hasta el momento no sabía lo que significaba para ella el paso de los años y los años nuevos.

Corría el año 2000. Me dedicaba unos ojos melancólicos pero felices y comenzó a explicarme cómo se debían tomar las uvas cuando aquel reloj tan grande diera las 12 campanadas. Recuerdo que la miré atónita, ¿cómo me iba a tomar 12 uvas en tan poco tiempo?

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Una visita de cortesía

Una ráfaga de viento le eleva, le zarandea. Siente cómo se dibuja su silueta en el aire. Oscura pero deslumbrante. Inescrutable pero transparente. Y, delante de ella, una mezcla de felicidad y aspiraciones con un pequeño y oportuno toque de amargura, que, de cuando en cuando, dedica una visita de cortesía. A veces para recordar que todo es volátil por mucho esfuerzo que haya costado y, otras veces, llega en forma de extremo temporal que obliga, lo quiera o no, a tocar de nuevo el fondo y visitar ese lugar tan abandonado y cenagoso.

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¿Qué nos está pasando?

A día de hoy, hay quien ya habrá perdido toda esperanza.

Resulta que quien gana la Presidencia en España es el rey de la corrupción y como segunda fuerza se posiciona un grupo del populismo más puro que promete imposibles.

En Francia, Marine Le Pen preconiza una vuelta a las fronteras, la recuperación de las competencias cedidas a Bruselas o la defensa de la población francesa frente al peligro del multiculturalismo y de una inmigración incontrolada e incontrolable.

Reino Unido apuesta por el Brexit y dedica un adiós a Europa al estilo inglés, diplomáticamente pero ahí os quedáis.

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Robots a plena luz

Él estaba ahí sentado. Frente a ella. Frente a él. En un principio no podía apartar la mirada, de ella. Vaya, qué tierno.

Entonces, él le llama.

Ella, con una mirada escrutadora, no pestañea. Y le mira. Y lo mira. Una vibración interrumpe el cruce de miradas. “Es un momento”.

Él coge su móvil. Le observa escribir.”Está bien”. Parece distraído. Ella, mira hacia un lado.  A su lado, una pareja. Son algo más mayores, y se ríen, a carcajadas. Parecen ser dos, lo son.

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Metamorfosis

Es otoño. El frío acompañado de lluvia comienza a notarse en los dedos de los pies. Es octubre. Y ahí está ella. Se levanta, mira por la ventana y algo en su interior la ruega un cambio de dirección, una metamorfosis.

Suspira. “Algún día”, se repite, “pero aún no”. Por la vida, muchas veces traicionera, fulana en ocasiones, que una y otra vez la hizo paralizarse . Fugarse en cada suspiro febril de sus metas perseguidas. Muchas veces imposibles, arriesgadas en ocasiones.

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Bob Dylan, el poeta de la música 

 

Es la década de los 60. Minnesota. Un chaval, conocido como Robert Allen Zimmerman, con aires rocambolescos, coge su guitarra y se anima a subir a ese pequeño escenario improvisado de una de las muchas cafeterías que frecuenta.

Rockero en sus inicios, más tarde folk singer.

La pasión por la poesía surrealista de artistas como Arthur Rimbaud y la lectura de los artículos que devoraba en la prensa diaria sentaron los cimientos de aquel joven que, un buen día, decidió coger una libreta y hacer literatura con las cuerdas de su guitarra.

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